D E S E N C A N T O
Antonio Plaza

Nuestra senda regada está de llanto,
El placer del placer es el suicidio,
Detrás de la ilusión está el fastidio
Y detrás del fastidio el desencanto.

Lleno ya de fastidio y de quebranto,
Sin fuerzas ya contra la suerte lidio,
Y muerto para el mundo, solo envidio
A los muertos que guarda el camposanto.

El infierno sus furias desespera,
Viento de maldición en torno zumba,
Que a penar el destino me condena.

Y he de penar hasta que al fin sucumba,
Porque es la vida una fatal condena
Que arrastra al hombre hasta la negra tumba.

L O S    G A T O S
Charles Baudelaire

Los amantes fervorosos y los sabios austeros
Gustan por igual, en su madurez,
De los gatos fuertes y dulces, orgullo de la casa,
Que como ellos son friolentos y como ellos sedentarios.

Amigos de la ciencia y de la voluptuosidad,
Buscan él silencio y el horror de las tinieblas;
El Erebo se hubiera apoderado de ellos para sus correrías fúnebres,
Si hubieran podido ante la esclavitud inclinar su arrogancia.

Adoptan al soñar las nobles actitudes
De las grandes esfinges tendidas en el fondo de las soledades,
Que parecen dormirse en un sueño sin fin;

Sus grupas fecundas están llenas de chispas mágicas,
Y fragmentos de oro, cual arenas finas,
Chispean vagamente en sus místicas pupilas.

S E N S A C I Ó N
Arthur Rimbaud

Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano,
herido por el trigo, a pisar la pradera;
soñador, sentiré su frescor en mis plantas
y dejaré que el viento me bañe la cabeza.

Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos:
pero el  amor sin límites me crecerá en el alma.
Me iré lejos, dichoso, como con una chica,
por los campos , tan lejos como el gitano vaga.

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Imagenes de Claude Monet:
1. El camino de Chailly
2. La escalera
3. El puente del ferrocarril, Argenteuil